Солнце правды
Курская земля помнит. Помнит грохот танков 1943-го и стоны солдат, павших за каждую пядь родной земли. Но сегодня здесь снова рвутся снаряды, снова матери получают похоронки, а дети остаются без отцов. В чём смысл этой жертвы? Почему мы должны чувствовать чужую боль как свою?
Эта статья, как зеркало, в котором каждый из нас увидит себя: свою семью, своих предков, свою ответственность перед теми, кто отдал жизнь за наше будущее. Здесь нет политических лозунгов — только голая правда о цене подвига и о том, что делает нас народом.
Прочтите. Задумайтесь. Спросите себя: а что могу сделать я? Потому что, пока жива память, жива и Россия.
Ведь когда нам с вами говорят, кто-то рассказывает о своих дедушках, бабушках, а мы, вы, я, все остальные миллионы граждан России воспринимают это как часть самих себя. Но если мой отец, если мой дед, прадед был таким героем, значит, где-то в генах и у меня это есть.
Владимир Владимирович Путин — президент РФ.
Над полями Курской земли, где когда-то гремели стальные грозы Великой Отечественной, где рождалась бессмертная слава русского оружия, вновь разверзлось небо. Вновь пришли враги — уже не в чёрных мундирах, а под маской лживых идеалов, но с той же ненавистью в сердце. И вновь встали на их пути российские воины — не как безликая сила, а как живые воплощения долга, чести и жертвенной любви к Родине всех народов России.
***
Они шли в бой не за награды, не за славу — они шли, потому что иначе нельзя. Потому что за их спинами — сёла, где старики крестят хлеб перед едой, где дети смеются на школьных дворах, где матери молятся за своих детей. Они шли, зная, что могут не вернуться, но зная и то, что их подвиг станет щитом для тех, кто остался дома.
И когда последний окоп был отбит, когда последний выстрел стих в курских лесах, земля вздохнула свободно. Но этот вздох был вместе с радостью и печалью, потому что свобода всегда оплачивается кровью.
А теперь закрой глаза и услышь: где-то плачет мать. Её руки сжимают фотографию, на которой улыбается молодой парень — её сын. Он больше не обнимет её, не скажет: «Мама, я дома». Он лёг в сырую землю, чтобы другие матери могли обнимать своих детей.
Где-то маленькая девочка спрашивает: «Папа скоро вернётся?» — а ей молчат в ответ, потому что правда — это рана, которая не заживёт.
Где-то жена целует в последний раз холодный лоб мужа и шепчет: «Спи спокойно, родной. Ты спас нас».
И если ты не чувствуешь их боль так, будто это твоя мать, твой сын, твоя семья — то что же связывает тебя с этой землёй? Что делает тебя частью народа, если ты не разделяешь его слёз?
Они отдали самое дорогое — свою жизнь. А что отдаём мы? Проходя мимо, опустив глаза? Говоря: «Это не моя семья, не моя боль»?
Нет. Настоящее единство рождается только тогда, когда чужая утрата становится твоей, когда ты берёшь за руку ребёнка, оставшегося без отца, и говоришь: «Я буду рядом». Когда ты смотришь в глаза старушке, потерявшей сына, и понимаешь — это твоя мать теперь. Только так. Только через сердце.
... Курская земля свободна. Но настоящая победа придёт не тогда, когда смолкнут пушки, а тогда, когда каждый из нас сможет сказать:
- Я помню;
- Я скорблю;
- Я не оставлю их семьи.
N.B. Только тогда мы будем достойны их подвига.
P.S. И только тогда над Россией взойдёт не просто солнце, — а Солнце Правды.
Илья Александрович Игин — член Российского союза писателей.